皮肤上长满眼睛。皮肤上长满眼睛。所以，侧着身的时候可以看见，背过身的时候也可以看见。所以，不淋浴的时候身上也可以流眼泪。
时间走到这一步，我们转换位置，转换位置，但，这并不意味着过去的我没有错，我错了，也不意味现在的你错了，不是你。不是，不是。我们只是舞蹈。身上有一部分皮肤在某刻接触着，才能跳双人舞。
在夏日热辣的阳光下行走，然后进入开着冷气的室内，皮肤慢慢浮泛起一层紫红色的疼痛。我在反刍，我是否说得太快，是否把你推向了对面，我是否应该更崩溃，我是否应该乞求。入睡时，眼睛里的水滴进耳朵，皮肤在睁着眼睛继续看，梦里出现和现实一样的情节。
我感到很奇怪，为什么
亲密会是一件这么重的
事情？我们不能犯错，
接着就把错误改正好吗？
为什么亲密在心口变得
如此沉重，太奇怪了这
太奇怪了，我和你都想
轻松地相爱，我们不是
还曾经一起在小客厅里
跳过舞吗？在吃早餐时
轻轻，慢慢，我说
–
如果不能在怀中说
那就去树的旁边说
–
如果必须要按着心脏说
没关系那我把手指捏紧
抵在胸口的位置和你说
一句句令皮肤剥落的话
–
如果我不能对你说
就写下来等来日说
–
轻轻，慢慢，我说
–
你的幸福召唤我的幸福
你的痛楚召唤我的痛楚
你的温柔召唤我的温柔
你的名字召唤我的名字
–
你说，你说，我听
你唱，你唱，你歌
——继续读《创作与爱：托芙·扬松传》
他是最可怜的，
从战场回来的小东西
经历了恶寒、枪弹、
爬过无数血肉模糊的身体
·
所有人提起他都会率先原谅，毕竟
战争是最恐怖的
他已表现出足够的勇敢，忠诚且爱国
——他也会对一个女人如此
他所有的缺点都是战争造成的
那非人的环境
塔皮奥，可怜的塔皮奥
·
他活了下来，
处处呼吁和平，他流泪
在烟花升空的时刻，“砰”
人们用善意去理解
他心中的创伤，若非如此，
那不是太可怕了吗？我们还能说什么？
·
他一再说，幸福，是他所追求的
每个人都应当幸福
没有人应该经历他所经历的
但也是他，指责一个女人
因承受他的忽视而流下的泪水
“这和我的战争相比算什么？
你，生活的逃票者、偷渡人。”
·
女孩在信中写“是我不懂得爱吗？
我还能原谅得更多吗？”
塔皮奥，可怜的塔皮奥
他不知道自己把战争带了回来
在他只为自己心软的眼泪中
在他说着“不知道”的推卸中
在他渴望爱护却不愿付出的自私中
战争，或幸福，都像黑夜中上升的焰火
“砰”的一声，在房间里爆开
读《工作与爱：托芙·扬松传》
–
怎么可能我清白而你浑浊？
–
我在——一览无遗的道德高地
是否同样利用了你？
借你的痛苦去看
人世间活火山的黑坑
–
无论你在什么时候有这样的感受
我向你道歉
–
但，我并非一日游的观光客
在决心向你出发之时
我已带上那顶黄色的小帐篷
要在深夜里，所有人都远离时
睡在你的旁边
——读《潜入沉船》
–
我屡次震惊于
人们如何言之凿凿说着那些不爱彼此的话语
无知地把自己置于孤绝不堪的境地
又为爱的远离二次痛苦
–
教育者应该让每位孩童
学会简单的撒娇
作为一个人释放自己
对爱的渴望的必要步骤
–
在掌握严肃句子之前
必须知晓轻轻的单词
在生活中的恰当位置
如果小学没有学会
那么大学的工作者应该继续
帮助学生使用房间里的扫帚
清除讽刺、傲慢与侮辱
–
现在，理想失落的世界
我们手里没有词典
却不得不向彼此挥洒语言
受伤是难免的，难免的——
池塘在雨后布满黄泥
关于索取与侵害的暴烈感受
–
因为是你，我要再说一遍
那天走在路上时轻松的信心
——我一次次从书本学来
“共同语言的梦想”
即使我们始终走着两条不同的路
有时候我会想象你的脸，我看见你，站在离我不远的地方，相机正好可以拍到。你抿起嘴巴，无意识的，但你总是习惯做出这种笑容，某种程度上，这个表情相当尴尬，它既没有展示你的快乐，也没有那么从容平静。它只是反映出，你看见了相机，并决定向它展现你自己。向未来的自己展现。你走近，和我讨论什么是虚构创作。你说虚构创作是为了让现实中的人以自由的方式生活在人间。我说，你觉得自己表述得清楚吗？这句话总是可以吓到你，你脸上的表情变了。你说，不要用她的话来吓我。
你正色，然后说，我常常把她作为写作对象，因为想到她、受到她的影响，不得不写。但我其实并不想要告诉她，因为我写作并不是为了沟通。如果是沟通的话，那么直接发在对话框里就好了。沟通是期待回复的。对于我所虚构的部分，我并不期待。它们会有重叠的部分，但虚构和现实必然分叉。我希望激烈痛苦的部分更多倒映在虚构中，而非现实。某种程度上，无论多么贴近她，我写的不是她，而只是一种可能性。你玩过那个游戏吗？一个人用手指在你的背上画画，你依凭自己所感受到的，在面前的纸上画出那幅画。现在我就是这么看待写作的。她有创作的自由以及对其的全部解释，我也如此。她用手指在我背上画的画，就如同她对我所做的事情一样，是她的创作。每一次写下来之后，我好像反而确认了这种自由的距离。
“噢，你只是在讲你害怕面对与她沟通。”
“我在说我相信她大于她所做的事情以及她所说的话。我也是这么对待你的。甚至，有可能我对所有人都是这个态度，但其他人发生的事情和我没有关系，我只把心系在你那里，‘关注’，所以因你的圆缺而起落，细心地感受你在我背上留下的痕迹。故事是确定的，文字是确定的，但人不是。人总是可以不必成为什么。因为人是一个有未来的存在。”
“你拥有让人崩溃的、无坚不摧的虚无论。”
“前几天我刚重新读了一本禅宗的书，里面说‘向东一公里，就是向西一公里’。我还有一个特别喜欢的意象，‘指向月亮的手指’。文章、语言、行为，都只是指向月亮的手指而已，不是月亮本身。我们所有的努力是为了看见，以及指得更加准确。”
“文学当然可以是月亮本身了。”
“哎呀，怎么和你说不清楚。”
“有时候我会觉得讨论目的是一种虚伪。你怎么总是从目的的角度来讨论虚构。我如果是她的话，我可能会希望你可以写得更精巧点。你在生活中不够精准，你在写作中也不够精准。”
“可我前面想说的观点是：恐惧是魔鬼，把地狱夹进书页里。”
“不要再讲道理了！”
我看着你的脸，一遍遍在想，当失去发生的时候你会是什么表情。我的答案只有一个，你抿起嘴，笑起来。尴尬，失去一切，却以把握住自己为荣。
最开始的一系列动作是无意识的。手指只是在绕着一个物体打转。当意识进来的时刻，一切就像被照亮似的清晰无比。围绕着它旋转。停一会儿，换为轻柔的抚摸，从左往右。然后手指继续旋转。再是，从上到下的抚摸。轻，轻，轻，重。捏与揉，柔与刚，一切——让接触继续。指尖在雪山上，融化了一粒冰，清澈的水顺着我的血管往上流。一阵微微的颤动、一个轻轻的声音。意识的光就像房间的顶灯，恒定地照亮着我所处的空间、我的怀中之物，一个柔软的玩偶。它有一根小小的绿色的尾巴。我抚摸着它。这是我第一次用这样的方式抚摸它。我的手指背部和腹部交替着用最少的接触面去靠近它的绒毛，慢慢的，行进，它将轻抚过这一根手指上所有的皮肤。一个习以为常的误解：这件事只有接受者才有乐趣，它是人们认为得到服务或刺激的一方。这让我一度无法解释自己的渴望。此刻，我有了一个全新的答案。我必须承认，我身体的某些通道也许是关闭的。而手指或许是我身上最敏感的器官，比某些被衣物遮住的部位更敏感。尽管它每天都在与这个世界无数物体接触，但仍可以用极高的精度进行感受。它在被允许的领域里主导着自己的探险。高原、雪山、一粒冰、会发出声音的河流。
在缓慢、重复、充满耐心的行动中，一只手指触摸——
